Mademoiselle Adelles

Avec du homard et des poites dedans

Le dessous des sourires

Il y a d’abord tous ces corps. C’est le printemps, cette saison singulière où les frileux sont encore en hiver tandis que certains comparses plus confiants naviguent déjà en été, dotés de leurs tongs de l’an dernier. Sur les 3 ponts dédiés au bronzage pour cette journée en mer, c’était frappant. Les corps, si imparfaits. Les corps avec lesquels je me compare encore, même après toutes ces années à aller écouter auprès de qui de droit qu’il serait grand temps d’arrêter. Les corps toujours plus ou moins quelque chose, regardés avec des filtres destinés à durcir mon regard sur le mien.
Pourtant, qui se soucie de mon imperfection ? Et cette ambiguïté de n’avoir jamais été aussi sereine tout en mesurant le chemin étourdissant qui me sépare de l’indifférence.
A mes côtés, comme un rappel à l’attention permanente, il en est une qui ne rate rien de mes désillusions.  Pour clore cette journée ensoleillée Poite nº2 a lancé son premier « je me trouve moche » devant le miroir de la cabine, qui objectivement ne donne un joli teint à personne. Le couperet est tombé, 6 ans et 10 mois pour peut-être toute une vie à ne faire que se supporter. Reste à découvrir si cette phrase est véritable et pas uniquement destinée à jauger de la lueur de mon regard au moment de l’entendre. Avec cette Poite-là, les complexités s’échangent, les doutes se mélangent. Elle est une version améliorée de ma propre enfance. Améliorée en tout, y compris en douleurs.

Il y a ensuite tout cet inutile. Est-ce l’âge qui m’apporte ce rejet de l’inutile, ce dégoût du trop-plein ? Ici, c’est le règne du trop-plein, tout déborde. Les assiettes, les poubelles, les piscines, les sourires…
J’ai beau jeu de râler, j’ai voulu être là et j’y suis bien, le cul bordé de tant de nouilles (italiennes les nouilles). Mais il persiste cette petite voix qui me dit qu’à tremper les fesses dans de l’eau artificiellement chauffée à 27ºC, je participe pleinement à ce mouvement que j’exècre. L’essentiel est si loin que je m’y perds un peu.

Et enfin, il y a eux. Je les cite après l’évocation du trop-plein car leurs destinées y semblent liée. Eux, les travailleurs de l’ombre, armée majoritairement philippine qui nettoie, sert et repère. Eux dont le nombre si élevé fait s’interroger sur les salaires qu’ils reçoivent. Eux dont la présence semble intimement reliée aux débordantes exigences de ceux qu’ils servent. Eux qui probablement ont laissé très loin et pour très longtemps ceux que je cherche à retrouver durant cette semaine entre parenthèses, une famille. C’est peut-être cette absence qui justifie leurs regards extrêmement bienveillants sur nos enfants. Ou alors, allez savoir, on leur a dit, page 28 de leur manuel d’esclaves modernes que les clients apprécient toujours qu’on trouve leurs rejetons si mignons.
C’est perturbant d’être tout à fait bien quand on devine le dessous des sourires.

Sinfonia

Ils sont malicieux ces Italiens. Naïve, je pensais que l’absence d’alcool et la présence enfantine seraient les deux seules raisons de sept jours d’abstinence forcée. Que nenni, forfait Sinfonia oblige, la chambre dont nous avons été dotés comporte 2 lits superposés…. séparés par une allée. Le Homard et moi nous regardons donc séparés par un bon mètre, ce qui n’est pas totalement pour me déplaire, en étant bien honnête, rapport au volume sonore que les moteurs, les voisins, les membres d’équipage qui telle une armée de l’ombre circulent toute la nuit et les ronfleurs dans le lit d’à côté atteignent tout autour de moi.

Ainsi je dors à gauche et lui à droite, comme depuis 12 ans. Les Poites quant à elles ont spontanément repris leurs positions favorites, le côté gauche pour nº2, le droit pour son aînée. Hier soir, en m’endormant, je m’émouvais de réaliser que passées leurs 3 premières semaines de couveuse, elles n’avaient dormi qu’ainsi, face au profil gauche ou droite de la frangine, préférant parfois dormir la tête à la place des pieds pourvu que leur ligne d’horizon ne soit pas modifiée.
Et comme je ne suis pas à une contradiction près, je les ai autorisées à squatter les lits du haut.

Aujourd’hui, c’était Pise. Nous n’avons pas fait mieux que les milliers d’autres. Sur les téléphones des membres de nos répertoires, il y a à cette heure des photos ensoleillées d’enfants de 6 ans qui font presque bien semblant de retenir la tour. Du coup, on s’est amusé un peu à tout basculer et le Homard s’en est donné à cœur joie d’embobiner ses filles sur les pigeons de Pise qui voleraient légèrement penchés.
Il fallait avoir 8 ans pour affronter la tour, alors on a raté l’occasion de jouer les Raiponce et préféré prendre le bus pour s’inventer la suite. 30 minutes d’égarement sur la ligne verte, perdus dans la banlieue de Pise qui n’avait plus rien de religieux. Mais le chauffeur a laissé les Poites rester à l’avant, le front contre la barre et plus tard au dîner, c’est cette virée, ex aequo avec la glace qui montèrent au podium des souvenirs qui ne s’oublieront pas.

Hier, la plage et ses milliers de cailloux. « Aïe aïe aïe » faisait Poite nº2 pour les traverser à l’aller. « Aïe aïe aïe » faisait la même enfant pour les traverser au retour. Et jamais elle n’a eu l’idée d’économiser ses déplacements. À la fin, elles étaient sales et ensablées mais même Poite nº2 n’a pas râlé que ça grattait. On a bu de la grenadine qui avait beaucoup trop fricoté avec d’autres parfums mais à 4, on a laissé que 2 euros alors on n’a rien dit. De toutes façons, on ne sait rien dire à part « Grazie » et ça n’aurait pas collé.
Le soir, on a douché la plage entre leurs doigts de pieds.

Nous nous perdons beaucoup, nous oublions toujours sur le bateau ce dont nous aurions eu besoin à Terre (et inversement), les Poites râlent tellement que je leur ai interdit la prononciation de toute phrase démarrant par « Maman, j’ai mal à », nous dépensons des dizaines d’euros dans les pharmacies de chaque ville à adapter consciencieusement les pansements au type de nos plaies plantaires, nous prenons des bus, des trains, des calèches et puis encore des bus, le taux de « are you twins ? » a frôlé l’overdose parce que les Poites ont mis le même pull gris, je suis incapable de retrouver le pont 5 alors que Poite nº2 est comme chez elle entre les étages depuis avant-hier déjà, Poite nº1 a oublié 872 fois son gilet.
Bref, tout va bien.

Maintenant, tout ira bien

Chaque matin depuis 14 jours, elle avait un rituel. Sortant sur la plage emmitouflée dans une couverture, elle parcourait le rivage les pieds nus. Les 5 premiers matins, elle y avait pleuré sans discontinuer jusqu’à ce que le froid et les spasmes ne la foudroient. C’est le sixième jour, un peu asséchée, qu’elle avait commencé à écrire.

A 6 000 kilomètres de là, elle avait laissé sa vie, bloquée sur des points de suspension avant qu’elle ne s’écroule tout à fait. Une vie de femme trompée, révélée un matin de novembre, au gré d’un téléphone qui avait un peu trop sonné.

Dans les moments de doutes, elle avait toujours agit ainsi. Plutôt le repli au tumulte. Plutôt la solitude aux disputes. Plutôt la plage aux jalousies qu’on se lance au visage. Elle était partie écrire ce qu’elle ne pouvait pas dire. Avec le stylo plume de son enfance et un néant ébouriffant à coucher sur du papier.

Depuis le sixième jour, les mots sortaient. Bien sûr, ils tentaient souvent de fuir, encombrés de la tâche éreintante qui les attendaient. Mais par moment, ils se laissaient attraper. Flattés peut-être d’incarner son dernier recours.

Elle avait déjà noirci des dizaines de pages, initiant chaque jour une nouvelle façon d’agencer ses phrases. Il y avait eu toutes les adresses et elle l’avait insulté, lui, par toutes les tournures grammaticalement acceptées. Pour la soulager tout à fait, il aurait fallu inventer des grossièretés que le dictionnaire tremblait d’accueillir. Mais petit à petit, l’apaisement prenait forme. Timidement, il se glissait entre deux formules assassines. Le remède était en place, ne restait plus que du temps pour que la posologie soit parfaite.

Ecrire comme on respire. Ecrire pour obéir à ce fourmillement intérieur. Et sa joie était folle quand les mots s’alignaient en une musique silencieuse.

Elle savait qu’elle y parviendrait. Peu importait qu’elle soit lue. Elle tenait là, sous sa plume, s’exprimant pour d’autres qui n’existaient même pas, un moyen de consolation absolue. Comme un câlin qu’elle se faisait à elle-même et qui lui disait : « maintenant, tout ira bien ».

Le Point Adelles du 12 avril

Avertissement : je promets solennellement de tenter de venir régulièrement ici vous narrer quelques unes des foldingues aventures de la famille B dans son épisode sur mesure de la Croisière s’amuse. Néanmoins, vue la combinaison de notre situation géographique, tantôt en mer, tantôt à l’étranger, tantôt les deux avec mon appétence naturelle pour le partage de connexion, il est possible que je ne sois présente que par intermittence.

En attendant, un point Adelles, rapide et efficace.

–> Parce qu’on n’a rien que le cul bordé de nouilles, notre train prévu le samedi 14 avril, jour de grève nationale, roulera. C’est en tous cas, la promesse que nous a fait la SNCF sous forme de mails puis de SMS depuis hier soir. Je crierais définitivement victoire les deux pieds bien posés devant la bonne mère mais enfin, ça commence à sentir bon cette histoire de gros bateau.

–> En parlant de gros bateau, j’ai adoré le débrief de la baby-sitter mercredi soir (elle va mieux, merci, on va essayer de la garder jusqu’à la fin de l’année). « Elles sont inquiètes pour la croisière », m’a-t-elle avertie (alors que je le savais déjà). « Elles se demandent comment elles feront pour utiliser l’électricité alors que le bateau sera dans l’eau. Je crois qu’elles ont peur de finir comme Claude François », a-t-elle continué. « Du coup, pour désamorcer, on a écouté Alexandrie Alexandra tout l’après-midi. » Résultat, deux Claudettes durant ce qui s’est avéré être une bien longue soirée.

 

–> Mon jardin a basculé dans le printemps. Il était temps mais c’est toujours aussi joli.

 

–> Les 2 Poites passent en CE1. Et même si ça n’est pas une surprise, c’est une grande fierté. Comme j’aimerais que tout demeure toujours aussi simple et aussi spontané.

Du 28 au 43

Tous les matins, c’est maintenant un rituel, je me connecte sur le portail de l’armateur et j’observe le décompte des jours, heures et minutes qui s’égrainent jusqu’à samedi, 18h.

Aujourd’hui, plus que 2 jours avant le grand départ. Même si grève de la Société Nationale des Chemins de Fer oblige, il est possible que nous devions rallier Marseille en voiture. Ou à pied. Ou à dos de Poites, allez savoir.

Mais rien ni aucun cheminot ne pourrait écorner ma joie à la perspective d’aller au restaurant 3 fois par jour, donnant comme seule et unique consigne aux Poites de « commander ce que vous voulez ». Le reste du temps, j’ai décidé de faire osciller le projet pédagogique de ces 7 jours entre « faites ce que vous voulez » et « dormez quand vous voulez ».  J’envisage en revanche des sanctions physiques contre les ronfleurs, ce qui menace directement deux membres actifs de cette famille. Le budget ayant imposé la partage d’une seule et même chambre, le barbu et l’enfant aux végétations volumineuses devront la mettre en veilleuse. Ou subir une humeur maternelle maussade (<– euphémisme).

Parenthèse all inclusive

Toujours par manque de budget (j’ai 2 #ClassedeMer à financer tout de même), nous ne bénéficierons pas non plus du forfait « boissons illimitées ». Et à bien y réfléchir, je me dis que c’est un signe du destin que le Homard et moi devant partager nos nuitées avec nos enfants ne puissions pas nous alcooliser. Le potentiel de frustration atteint par les deux hypothèses parallèles, à savoir « boissons mais enfants » ou « pas enfants mais pas boissons » m’apparaît un poil trop élevé.

Fin de parenthèse alcoolisée (mais avec enfants)

Au-delà de ces conditions de sobre promiscuité, je ne sais pas grand-chose du déroulé de nos journées. A peine m’imagine-je admirant la côte Méditerranéenne du haut du pont n°5, la chevelure au vent et l’âme poétesse devant ces territoires qui ne demandent qu’à connaître l’enjambée de nos pas, tailles comprises entre le 28 et le 43.

Ce sera bien, quoiqu’il arrive. Parce qu’il y aura les rires en cascade de Poite n°2, la bonté sans borne de son aînée, les blagues pourries du Homard et mon sourire niais pour répondre à leurs trois présences. Et puis j’ai décidé que le manque total d’organisation de chaque escale était le signe d’une grande souplesse plutôt que celui d’un manque d’inspiration flagrant.

On dirait qu’elles partiraient en #ClassedeMer

Je vous devine, là, de l’autre côté de vos écrans, quémandant des nouvelles de la désormais inénarrable #ClassedeMer à l’issue de la réunion d’information aux parents de jeudi dernier.

Si, on dirait que je vous devinerais de l’autre côté de vos écrans quémandant des nouvelles de la désormais inénarrable #ClassedeMer à l’issue de la réunion d’information aux parents de jeudi dernier.

La première chose à retenir, c’est qu’ayant pu juger du niveau d’angoisse de quelques parents présents, je me situe dans une moyenne… moyenne. Ni plus ni moins stressée que les autres, avec cette particularité d’être effrayée par beaucoup des activités proposées pendant ces 5 jours mais pas par les trajets en car qui concentrent pourtant beaucoup des sueurs froides ou moins froides de mes pairs.

L’angoisse est facétieuse, elle personnalise son approche en fonction du vécu de chacun.

Me concernant, elle a rapidement été se loger en j3 et j4, jours respectifs de visite du port du Croisic des CP-A et CP-B après qu’un des enseignants ait évoqué la joyeuse possibilité qu’un enfant chute d’un ponton (en réalité, c’était pour justifier le recours au fameux test d’aisance, test consistant – je le rappelle pour celles du fond – à jeter avant leur départ nos 56 CP tout habillés dans l’eau de la piscine municipale).  J’ai alors jaugé les 4 parents accompagnateurs et ce que je pouvais deviner de leurs capacités à plonger en regrettant que ce ne soient pas eux, plutôt, qu’on ait jeté sans ménagement dans le grand bain.

A ma grande déception, il n’y eût pas de moment Nutella, le directeur ayant précocement coupé l’herbe sous le pied des orthorexistes en dégainant la composition des repas, exclusivement bios et produits localement.

Quelques inquiétudes plus tard, une fois éludé l’épineux sujet budget (je vous la fait courte, on n’a pas vendu assez de crêpes), nous en étions déjà rendus au dossier administratif, à remplir pour ma part en deux exemplaires (je n’apprends rien à personne sur ce point, j’espère). Pour vous aider à vous projeter, imaginez les liasses du premier soir de la rentrée scolaire mais avec en bonus tout plein d’attestations « lues et approuvées » autorisant n’importe quelle intervention chirurgicale sur vos enfants (et en annexe la description du rituel du coucher) (Poite n°2 = 2 feuillets A4).

Et puis pour terminer, les maîtresses nous avaient réservé une petite cerise sur la #ClassedeMer, à savoir écrire à l’avance les courriers parentaux qu’elles distribueront 2 fois dans la semaine à leurs tripotées de CP. C’est ainsi qu’après avoir claqué du clavier ici, le Homard et moi nous apprêtons à prendre notre plus belle plume pour écrire 4 fois de suite à quel point les Poites nous manquent, alors que dans la pratique, elles ronflent juste au-dessus de nos têtes.

Pourtant…

Pourtant, je ne l’aime pas toujours cette gémellité. Pourtant, j’en suis presque certaine, je la subis bien davantage qu’elles, dont la gradation correcte de tout et de rien se parcoure de 2 en 2. Pourtant, c’est évident, elles vivent là la quintessence de l’enfance, à tout monter ainsi au carré.

Episode 1, scène de jardin. Poite n°1 tient le transat en position fermée, charge à Poite n°2 de détendre le ressort pour l’ouvrir. Je ne vous fais pas de dessin, couic le transat sur les doigts coincés de l’aînée. Après m’être assuré qu’aucun membre n’était amputé, la plus difficile à consoler fût celle qui avait relâché la prise. Poite n°2, réfugiée sororale au premier étage aussitôt les premiers cris lancés. Petite boule de pleurs sous la couette, en perdition dans un océan de culpabilité. Et les larmes ne cessèrent que sur preuve que 5 + 5 étaient toujours égal à 10. Avec un ongle en moins, certes.

Episode 2, scène de voiture. Les Poites ont pris leurs gourdes pour se rendre en promenade dominicale. Coup de frein un peu fort qui emporte l’une des gourdes vers la rangée avant. Ça râle allegro derrière moi, c’est la rose qui a glissé. La rose, c’est celle de la cadette, l’incapable d’arrachement, petit ou grand.

A cet instant, à l’arrière, cette proposition qui paraîtrait incongrue ou peut-être pire à quiconque ne vit pas avec elles : « Oh, Poite n°2, tu veux que je fasse tomber la mienne aussi, pour qu’on ait perdu nos gourdes toutes les deux ? »

Pourtant, j’ai le cœur qui flanche si souvent à les voir vivre. Pourtant, elles inventent à leur rythme un mode d’emploi qui n’est que le leur.

Pourtant, que suis-je, que puis-je face à cette force-là ?

De l’identité et des kilomètres

Ce matin, alors que j’avais le dos baigné de soleil attablée dans la cuisine, Poite °1 est venue arbitrer auprès de moi un débat comme sa sœur et elle en ont environ 74 chaque jour. En l’occurrence aujourd’hui, probablement inspirées par la douceur printanière, elles cherchaient à déterminer le gros mot le plus horrible de la langue française. Dans l’innocence de leurs 6 ans, elles en étaient à « merde », autant dire qu’il leur restait du chemin linguistique à parcourir.

Alors (pour les aider), j’ai dégainé mon pire gros mot. Je ne l’écris pas, je vous laisse l’imaginer pour conserver la dignité de ce lieu et puis les gros mots, c’est comme le temps, les couleurs ou la beauté, c’est toujours relatif.

Mais enfin bref, j’ai prononcé ce gros mot suivi de « oui, celui-là il est vraiment laid ». Alors, Poite n°2 a froncé ses sourcils et m’a demandé « il est quoi ? ». J’ai répété, elle a froncé, j’ai répété, elle a froncé. Ad libitum jusqu’à ce que je réalise qu’elle entendait [lé] quand je prononçais [ai].

Et elle avait raison, je prononce les [ai] exactement comme les [é], puisque je viens d’une région où on ne s’encombre pas du sens des accents.

A Noël dernier, on me l’avait dit. Les Poites ont l’accent parisien. Je faisais l’autruche, jusqu’à ce que je surprenne quelques entraînements intensifs sur les pages 43 et 44 du cahier Trampoline. Mais même là, j’avais voulu croire que le zèle enseignant forçait un peu le trait de leur prononciation. Depuis ce matin, c’est une réalité. Les Poites sont parisiennes, avec une naissance, des racines, des souvenirs, une enfance et certainement un avenir parisiens.

J’y pensais plus tard dans la journée, en imaginant ce que serait leur identité à l’âge adulte. Et j’avais du chagrin à deviner que par exemple elles ne se revendiqueraient jamais bordelaises. Alors j’ai ouvert toute une boîte d’incertitudes sur la réalité géographique de notre famille. Leurs origines, les miennes, les siennes, déjà toutes éparpillées sur 600 kilomètres carrés.

Pour le moment, je reste en région parisienne pour nous. Parce que le Homard et moi avons construit, conquis, apprivoisé ce territoire jusqu’à le façonner à nos images. Parce qu’à coups de jardin et de travaux, nous avons fini par oublier que nous ne venions pas du coin. Parce qu’il y a ici ce qu’il n’y a pas, des centaines de kilomètres plus bas.

Bientôt, je devrai rester pour elles. Tout simplement, parce que leurs vies sont ici.

David Baptiste Thomas

Vous pouvez cesser immédiatement les dizaines de recherches Google lancées sur vos ordinateurs personnels (faites comme si) depuis l’évocation hier de cette histoire de voix off car depuis 11h36 ce jour, j’ai la réponse.

Voyez-vous, si le blogging ne me rapporte absolument rien sinon une revalorisation narcissique d’une efficacité indéniable 364 jours par an, parfois le 365ème jour les planètes digitales s’alignent et nous assistons à une sorte de miracle 3, 4 et 172 point 0 (pour les plus croyants d’entre nous). Car il se trouve que parmi vous (préparez-vous, ce qui va suivre changera -modestement- votre vie), il y en a une qui connait David. Personnellement, je veux dire.

Ce qui n’a pas manqué de me faire péter virtuellement au-dessus de mes fesses durant une bonne partie de la journée (depuis, j’ai dégonflé, je vous rassure).

Ma matinée fût donc d’une intensité rare, occupée que j’étais à checker frénétiquement mes mails dans l’attente d’un message de la part de C., héroïne du jour bénéficiant d’un contact direct avec l’intéressé. Message qui confirmerait ou invaliderait l’hypothèse selon laquelle la voix off de la dernière publicité Citroën et Thomas Fava (énième référence pourrie de ce lieu) ne seraient qu’une seule et même personne et mettrait ainsi fin à une lente et douloureuse incertitude publicitaire.

La réponse est : c’est bien LUI !

Résultat, je regonfle illico à l’idée de détenir cette compétence rare de reconnaître les voix de quelques acteurs des sitcoms des années 90 (ne gâchez pas, j’ai parfaitement conscience de l’inutilité de la dite compétence).

Et je dégage immédiatement de l’inutile disponibilité d’esprit avec le sujet suivant : à quoi ressemble Armelle, l’astrologue de l’émission matinale d’Alexandre Devoise sur MFM (heureux êtes-vous peut-être d’ignorer MFM, Alexandre, Armelle ou l’ensemble des trois) ?

Edit : merci encore à C. et merci plus largement à vous toutes, d’être là et d’insérer régulièrement ces petits étincelles de chouette dans ma vie

La succession des formidables invisibles

Je vais essayer de faire un résumé objectif de la situation :

Poite n°1 est actuellement relevée. J’imagine qu’elle tentait d’être discrète alors qu’en fait, comme son père, elle a la légèreté d’une ancre. « Elle se met un pansement » sur l’index gauche m’a-t-elle dit, le 5ème environ en 3 jours, sur une plaie qui doit approximativement mesurer 1 millimètre carré mais qui présente cette particularité formidable de la faire horriblement souffrir uniquement à l’occasion de ces grandes épreuves du quotidien que sont le brossage de dents et le rangement de ses chaussons.

A la télé, Yann Barthès introduit un groupe de musiciens, dont j’apprends qu’il s’appelle Blow alors que jusque là, ils étaient pour moi « le groupe qui a fait la musique de la pub pour la voiture ». Cette publicité dont chaque putain d’occurrence à la télé est l’occasion de me dire que bon sang mais c’est bien sûr la voix off est celle de David Brécourt, alias Baptiste Mondino dans Sous le Soleil (un jour, j’aurais des références dignes et respectables mais vraisemblablement pas aujourd’hui) sans pour autant en trouver la certitude sur les Internets mondiaux. Et vous qui avez peut-être ce genre de cerveau qui reboucle sur les quelques mêmes sujets, savez la souffrance que ce doit être de ne pas pouvoir cocher la case mentale « voix off de la musique de la pub pour la voiture » (ou si non, je sors la jurisprudence « thérapie » et hop, vous pouvez plus penser que c’est flippant).

Avant ça, j’ai lu « La remplaçante », un passionnant épisode de la saga « Je suis en CP » (alors que je suis plus du tout en CP) que Poite n°2 rétentionne avec tous les autres opus de la série que nous possédons sur l’étagère à côté de son lit (ne cherchez pas, cette enfant rétentionne à peu près tout). Cette lecture faite, il a fallu mettre un pyjama dans une poche plastique en prévision du test d’aisance de Poite n°1 (dans le même grand bassin de la même piscine municipale qu’au mois de novembre dernier) qui se prépare pour vendredi, en vue de la toujours aussi tordue #ClassedeMer. Cette fameuse « ClassedeMer à propos de laquelle se tiendra demain soir une réunion entre professeurs et parents, durant laquelle j’imagine sans peine qu’on nous détaillera toutes les activités dangereuses auxquelles seront exposés des dizaines d’enfants innocents (parisiens et innocents, c’est pire). En revanche, je préviens, le premier parent qui parlera de Nutella, je lui arrache les yeux.

Le pire, c’est que je suis obligée d’attendre 21h56 pour me rendre dans le seul lieu qui me semble enviable à l’heure qu’il est, celui qui commence par « do » et qui finit par « do », tout simplement parce que j’ai eu l’excellente idée de lancer une lessive à 40°C il y a 20 minutes à peine, non parce que je ressentais l’envie impérieuse de trier 43 chaussettes n’ayant environ aucune chance de trouver leurs paires ce soir mais parce que demain, entre autres activités lénifiantes que me proposeront tout à la fois mon statut de mère, de femme et de salariée, je me rendrai chez mon nouveau kinésithérapeute de sexe homme et de pilosité parfaite et qu’il se trouve que ma culotte kiné (la même que la culotte gynéco, généraliste ou  médecine du travail) se trouvait, l’élastique -trop- détendu dans la panière de linge sale. Et en écrivant cette phrase longue de presque 7 lignes, ce qui ne doit pas être loin de constituer un record, je me fais la réflexion que la vie est tout de même si mal faite que ce mobilier que cherchent à fuir obstinément les Poites à grands renforts de fausses blessures soit l’objet d’un désir aussi constant de ma part.

Sur ce, bonne nuit chez vous (ou bonne journée, prenez-vous par la main et faites un minimum d’efforts de projection) (je ne peux pas TOUT faire pour vous non plus) (vous vous êtes brossé les dents ?).